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Fin de la fiebre.

 

Sin fiebre aún deliro
de una manera sutil,
eso sí.

La razón vuelve a su hogar
que encuentra destrozado de la batalla campal.
Botellas rotas, ceniza
artefactos pegajosos, mierda sobre la mesa
de la cocina.

Comida podrida.
Todo de color marrón,
olor a vertedero,
penetrante, nauseabundo, dulzón.

Busca la fregona, la pobre razón,
¿cómo diablos,
va a funcionar, si no?

En el sofá está mi energía
aplastada bajo quilos de inmundicia.

Qué batalla,
qué resaca sin alcohol.

La razón es sabia,
tiene razón,
Así que piensa, para sí misma.
«Batalla perdida.
Cerrojo en la puerta, a dormir a un hotel
Yo no vuelvo. Que me den por huida.
Que se encargue Voluntad,
de sanar las heridas.»

Así se fue, no sin antes
recoger de un estante
su paleta de color
de lo poco que salvó.

Fricalor

Mi cuerpo se perdió,
Frío, calor, a la vez.
Pensamientos inconexos que se elevan
sobre una razón que se fue a pescar
elefantes voladores, más allá de la nube de Orión.

Pero se le olvidó volver.

Pospongo mis tareas, nada me atrae,
y me invado a mi mismo de autoconciencia sin control.
Pensando en mi, con la razón ausente
acabo dejándome los sentidos
que sólo ven un interior sin techo
donde se cobijan mientras llueve.

Los huesos se quejan
y en un doblepensar de fricalor
el dolor es cuasiplacentero.

Si no fuera porque no se va.

Así, tan centrado en mi mismo,
nada más que yo hay en mi vida.
Yo.

Cómo me gusta esa palabra.

Yo.

 

¿Y los demás?
Hoy me hago el fariseo
y aunque sea mentira,
Hoy,
me la repamplinfa.

Total, estoy febril.
En mi interior,
luchan Kassad, Moneta y el Alcaudón,
en la última batalla del tiempo,
por el control de mi cuerpo.